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L'arbre est dans la brume trait gris sur un papier blanc Mais vous vivez pourtant et les dessins sont morts
Au plus froid de l'hiver tes cheveux blonds au profond de la nuit ta chaleur douce, odeurs légères. Au creux de nos corps tes jambes en l'air au plus libre des jours tes yeux qui rient, rose et bleu mystiques. Etagères. Tombeau.
Maintenant tu es mort. Je n'ai plus rien à dire n'ayant à qui parler. Silence du caillou conaté dans l'être l'envers de la joie. Si je mourais demain je ne pourrais même pas te retrouver. Chacun dans sa propre absence seul.
Dans le cours du temps reviennent parents vos plus beaux enfants.
Non pas blessure mais étouffement. Rien d'ouvert rien qui saigne. Une cave opaque aussi vaste que soi Rien ne peut s'échapper. L'être meurt de son poison.
À l'abri du canal étoile à l'ombre des saints confondus l'abandon des mourants dévoile nos pères nus. Adieu vieil homme adieu rivets le robot qui sort de mes mains c'est ainsi qu'on fait dériver du poème un émoi nouveau l'émoi imbécile du rêve qui doucement remplit le corps un homme attend que l'enlève dans le noir au matin la mort. Les nuits d'hiver sont apaisantes les nuits d'été désagréables contre l'agonie transpirante il vaut mieux dormir à l'étable avec les vaches les veaux les chiens l'humanité de notre enfance le monde qui nous appartient et qui fut notre appartenance.
Scellés du cœur lèvres libres pour rien la Noire grandit là-bas Chierie Chierie L'autre face de la pièce prenons cet éphémère Joie Joie Ce hasard est une grâce Nous n'y avions aucun droit
Habillé de noir comme un règne sanglant la tête tranchée qui revient depuis si longtemps pas de Shakespeare plutôt d'une scierie des Vosges je pose au loin le bel indifférent le linceul ambulant et son secret tragique Soir larmes Matin toilette Travail. Encore des divisions. C'est toujours la mère la première
Les moments de bonheur étaient donc une erreur L'amour ne vaut pas qu'on en vive ..........dis-tu
Mais pourquoi vivre alors et vivre est-il autre chose qu'une
Rien
Vorrei e non vorrei tu redoutais tu désirais nous voilà faits La solution devant : s'aimer
Nous faisons le contraire
Tu m'as posé voulant noulant dans la douleur de toi Qui voulait ?
un état neutre
où tu viens parfois La barque brisée des amours anciens l'oiseau de l'amour moderne tiré en plein vol
Une traînée d'avion comme une fraise déroulée le rideau tiré sur la fin du don Place de la Concorde sur l'hôtel Crillon un drapeau inconnu Il y a tellement de pays aujourd'hui ................Dans la Vespa ta main sur moi ma main sur toi ........l'amour au bord ...........la réticence
.........Tenir à
distance
Alcool au goût de mort hurlant d'amour les rues sérénade lavabo le vautour à Boston et mon vomi dans le caniveau. Comprendra l'érudit et le simple jeté mon ami Pierre le clochard d'à côté peut-être pas la femme aimée qui ne boit pas assez. Viens, viens, tue-moi.
Je pars ailleurs loin des fatigues des villageoises des loups en rut loin des rochers sous le ciel gris des hôtels de passage des hôpitaux Je pars où tu n'es pas Où n'est pas non plus mon ami mort loin des souvenirs des larmes et de la maladie si près du souvenir et des larmes de ce qui pouvait être et n'a pas été Je pars où tu n'es pas N'y viens pas
Le monde en apparence lui-même redevenu dur carré sûr Pourquoi pas mou indistinct en vérité et qui fait peur ? Mais elle dure moi dur alors le monde dur désert champ vide regard clair Rien mais un savoir certain le désespoir est certitude .........C'est mieux ..................ciel .........bleu froid
...............Le fil revient ...............travailler vivre ..........on a perdu du temps .....pas beaucoup plus que six mois d'amour presque deux ans en comptant les souffrances
Le prince que je fus et qui ne sera pas le faux élu du cœur l'abandonné Les moments de bonheur me remontent en angoisse il y a si peu de la joie à la mort si peu de l'espoir au délire et du désir au deuil Tu m'as vidé comme on saigne la viande laissé jeté au crochet de l'étal presque évanoui Puis tu reviens pour rire m'offrir ta dérisoire amitié de femme déesse carnassière
Ça commence par quoi ? – Nobody knows Ça les prolos comprendront pas Alors ? car les questions naïves aussi se posent Ne mélangeons pas censure et rigueur Ainsi à l'écoute – ne me demande pas de quoi – les mots justes se forment
Groupe en fusion – je voulais écrire – qui se démêlent et se défont Ce n'est pas si facile de retrouver l'ancrage et l'âge et l'encre d'un individu qui voudrait se fondre dans plusieurs y retrouver sa place trouver sa place ..........Image des sécurités parentales ou puzzle Où être au plus fort de soi-même ? Mais le groupe déjà s'enkyste et se nie communie nu et con
La jeunesse est partie les carreaux sont cassés ou trop sales. Il reste une traînée comme la bave argentée d'un escargot très lent serein en apparence silencieux. ............Les sourires se sont figés toute parole est devenue mensonge et les caresses n'ont qu'un temps. Toute éternité est définitivement perdue, sinon d'ennui, ....................................la vie se glace dans sa caricature qu'aucune chaleur ne viendra briser. Et dans nos égouts le lyrisme agonise. Le chant des canuts résonne encore tissant le linceul du vieux monde. Pour combien de temps ?
Tu marches dans la rue heureux comme un poète comme Auden dans son parc sous le vent frais de Pâques sur les Champs-Elysées un couple fait la manche avec ses deux enfants.
Quelque chose est passé pas forcément cassé peut-être Les vies à mobylette casque oreillettes et moufles sont dures mais les vies sans amour aussi Quelque chose est passé espérons pas cassé – ah si mon cœur osait…– Il reste encore du temps un grand boulevard avant la fin Souveraine la vie avec la mort au bout et l'amour au milieu dans le meilleur des cas
On dira toujours la même chose du mort du vif et de nous en vers en prose on s'en fout on dira toujours la même chose Nous nous agiterons sans comprendre croyant lutter prenant la pose l'enfant allemand casse la rose nous vivrons toujours sans comprendre si ce monde était bien pour nous
Amitié Si tu rencontres ton passé, par hasard dans une épicerie, vous serez sans doute pressés ; n'importe, sois poli. – Bonjour, vieux, tu me reconnais ? – Mais oui, j'y suis tout à fait. Et puis va la vie, chacun vos paniers, rien à ajouter.
L'hiver inspire les poètes Wozu ? n'est pas bien la question Jolie campagne en gelée blanche comme les œufs sur la table des restaurants Un train presque vide traverse la banlieue je travaille à des heures curieuses sur un terrain vague près d'Antony des forains sont partis en laissant leurs chevaux qui dorment dans le froid et paissent l'herbe glacée Le soleil est beau comme un jour de deuil l'air est sec qui prétend que la nature ......................................est en voie d'extinction ?
Ce matin vingt-deux février – ce pourrait être dix-huit ou vingt-cinq mais pas mai ni septembre ou le temps serait fou – il a neigé dans mon jardin à Fontenay, banlieue. De loin en loin je voyais le vert des troènes sortir sous d'épais paquets blancs. Puis la pluie est venue, elle a tout emporté. Seul a gardé la neige un vieux pilier de pierre. (On peut y fonder des royaumes !)
Impasse. Passage Avons-nous mésusé de ce qui nous
abuse et nous oblige et nous retient ? Rhétorique obtuse
pour se garder dans le dépaysement et l'abyme de la pensée.
Non labyrinthe, mais réflexivité permanente, éveil,
qui évite de faire un absolu de sa relativité, qu'elle
pourrait croire permanente. Et s'organise pour que cette sorte de
corde puisse, à certains moments du chemin, se retrouver,
nous retenir, comme des biscuits qu'on emporterait, prudemment mais
légitimement si la route est longue.
Assèche les images pour leur conférer
la banalité, seul endroit qui parle et qu'on doive écouter
: lieu qui nous lie, romprons-nous ses lacets ?
* Sécheresse. Tous les mots paraissent
grands, par où passe l'enflure, et vides. Ce n'est pas dans
l'écart extensible presque à volonté qui sépare
le mot de ce qu'il désigne qu'il faut tendre sa feuille,
plutôt au hasard produit d'une tournure syntaxique, d'une
virgule, d'un adjectif qu'un rejet rend sonore et fait image –
s'entendre du rejet, il existe aussi en prose. Cette réalité
est plus subjective qu'objective, mais toute l'attente tend à
la rendre objective. Réalité de l'oreille d'abord,
ou de l'esprit qui glisse ou dérape, elle relève d'eux.
L'objectiver c'est la faire appartenir à un extérieur
qui n'appartient lui-même à personne ; car si elle
naît du langage, elle lui échappe, comme à nous-mêmes,
oreille ou esprit. Elle est le vide perçu.
À l'angle d'une phrase disparaît
le sol et la plaie béante du langage s'ouvre, mais se referme
aussitôt, car nous parlons pour colmater la brèche.
Ça se bouche, se bloque, s'enkyste et
s'encroûte, plus aucune surface pour déraper. Du fond
de la casemate mentale quelque chose encore veut émettre
et y parvient. Parcimonie de l'exprimé : haïkaï,
forme définitive de l'écriture angoissée ou
de l'écriture sereine ?
Doublages
La position de déséquilibre est une position d'appréciation, la position d'un point de vue : au point d'ancrage d'une autre inflexion du centre de gravité, quelque part sous le siège de la chaise et, dit-on, dans l'axe du nombril, l'œil s'évade au-dessus du regard. Or l'inclinaison du corps citadin tend vers la fenêtre, où se devine l'air, s'entend derrière les murs des trilles d'oiseaux entre les bruits des voitures. Et comme par un jeu de mot de la disposition intérieure ou décor, derrière le dos se sent cette sorte de vie, putride en l'occurrence – un sac à ordures, dont ne s'offusque pas la matière que nous sommes en mouvement.
Alain Lercher est né en 1948 en Allemagne. Ancien élève de l’École normale supérieure et de l’École Nationale d’Administration, il est agrégé de Lettres. Il est haut fonctionnaire depuis 1986. Il vit à Paris. Il a publié : La Liberté, Belin, 1982 Les Mots de la philosophie, Belin, 1985 Géographie, Gallimard, 1990 Le Dos, Verdier, 1992 Les Fantômes d’Oradour, Verdier, 1994 Prison du temps, Verdier, 1996 Jours incertains, Le point du jour, 1998 La passion de la victime, (collectif) éditions Que, 2003
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