On a d'abord l'impression, oxygène oblige, de s'ébattre dans une grande prairie verte : sans doute parce que bob, héros au format minuscule (pas de majuscule à son nom, c'est important) fait irrésistiblement penser au lapin Duracel, celui on s'en souvient de l'antique publicité, porteur d'une petite pile dans le dos, et qui court plus vite que les autres lapins, forcément – tout comme le vers, évidemment, mais n'anticipons pas. Pas de prairie pourtant, on est dans une maison, et bob, joker énergique, est lancé dans son exploration : il y a des portes, des fenêtres, tout est là mais en kit, à reconstituer, car nous sommes dans l'espace du jeu. Si nature il y a – prairie, forêt, mer de Chine – elle n'apparaît qu'à l'intérieur, sur de grands panoramiques, des écrans totalement fictifs : «et le voilà traversant la forêt qui semble l'allée d'un parc/ une heure au plus le sépare pour arriver en évitant/ l'endroit les champs voici la verte/ allée interrompue». Nous sommes dans un espace virtuel, «la télé où il est/ mais dedans à l'envers», puisque le jeu vidéo, on l'a compris, est le modèle de composition adopté. Et qu'à l'espace suivant, logiquement on se retrouve dans le labyrinthe, où bob, nous dit le quatrième de couverture, «enfonce des portes,

explore des couloirs cibles, déplace des panneaux coulissants». Car bob n'est pas un personnage. C'est un opérateur d'énergie. L'énergie, c'est ici la notion clé, la question centrale du livre : une certaine dose, donnée au départ, et qui va, fatalement, s'épuiser – même si la pile Duracel, on le sait, dure plus longtemps. Et même si l'on peut tout faire avec rien : le vers, mécanisme inépuisable, toujours relancé, toujours remonté, finit quand même par trouver sa fin...

En attendant, bob, bille en tête, ouvre des portes «et bob il peut comme ça/ pousser une porte/ porte simple et non/ porte pareille», il nomme et décrit son décor «mais bob il peut comme ça défendre mieux des objets dans/ le paysage/ le sens du mot ampoule le noir/ c'est le sujet traité le portant au carré», il se déhanche allègre, un peu twist un peu mambo, obstiné il trace des plans il explore les recoins, courageux il accélère dans les virages «il peut sauter une case/ augmenter sa respiration/ peut-être envisager/ une séquence sportive/ avec le guidon d'or». Et puis, c'est le plus émouvant, de temps en temps bob à trop gambiller s'essouffle un peu, fatigué il ralentit, sa batterie sur le dos bat comme un cœur, il s'agit «déjà familier de dégager du temps libre» puisque dans cette

«histoire au devenir irrésistible/ toujours est-il que le temps presse...»

Le temps presse, l'énergie est comptée, sous l'apparence d'un jeu léger l'enjeu est grave : toutes les questions que se pose bob sont des questions de poétique, le livre est un traité , un manuel ; si Le plus simple appareil, le livre précédent d'Anne Portugal, était une exposition, celui-ci est une installation, il est programmatique : bob annonce chaque fois ce qu'il va faire, non seulement il le dit mais il le fait vraiment, et en même temps c'est aussi une fanfaronnade, il agite les questions plus qu'il ne performe... Comment régler une fois pour toutes par exemple cette question brûlante de la beauté, question ancienne de la poésie même, sans cesse entamée jamais résolue, secret renouvelé sur lequel bob perplexe aussi s'arrête et se penche «il peut comme ça surface intentionnelle s'inventer le secret/ beauté chère bonne vieille/ beauté avait été un élément de fantaisie». Beauté par définition toujours fuyante, jamais définitive, car «fée ne compte que si on les a/ fée or il n'y pensait pas/ fée masque de sa nécessité/ fée de par là où elle est».

Le seul item définitif dans définitif bob, c'est la quantité finie de l'énergie

allouée au programme. Au début de chaque chapitre bob procède d'ailleurs à sa vérification, «et bob il peut comme ça calculer de mémoire l'approximation du/ stock initial». Le vers est une mécanique : il faut le lancer et le relancer, machine fragile et têtue le remonter avec sa petite clé, «bob il peut comme ça gazelle accélérer dans les derniers tournants», mais le lapin Duracel trébuche et tangue, la pile est à plat, et le vers cet enjambement perpétuel (comme le définit Giorgio Agamben, or la poésie d'Anne Portugal est une poésie enjambée) file fatal vers son inévitable achèvement.

Reste un monde tout en vibrations, en bifurcations et télescopages, lumineux et gai dans ses flashes bousculés et le dérapage contrôlé de sa syntaxe : Anne Portugal y développe sa rythmique familière, son jazz si personnel avec ses syncopes et ses élans imprévisibles, «mais dans l'ensemble ça fait accord», son petit cinéma qui apparie réalité virtuelle et observation curieuse du monde, sous l'impulsion de bob électron fou qui nous chante joyeux sa petite chanson, si simple en somme, si transparente «si mon désir/ si mon désir/ le ciel est plein/ si mon désir/ si mon désir vraiment le ciel est plein»