Sympathie pour le tumulte

 

Ce n'est pas seulement parce qu'il est l'auteur d'une remarquable biographie des Rolling Stones qu'on pourrait dire de l'écriture de François Bon qu'elle se porte dans des rythmes forts, alourdis du poids de ce qui se charrie là, d'émotions sombres à traverser, de bruits divers du monde, comme d'une envie d'en découdre avec ce monde, d'en rendre compte en sa brutalité renouvelée : énergies à saisir et à repousser, débordements de l'écriture à se porter plus loin, à se constituer dans cette impulsion, ce désir.

De livre en livre, de Sortie d'usine à Daewoo, c'est comme d'une sorte de révolte qu'il semble que cela parte à chaque fois, et d'une émotion difficile à contenir : la phrase en est douloureuse et s'éclaire de ses fulgurances, elle vient par blocs sensibles de langue, comme lorsqu'on s'essaye dans sa maladresse à parler de ce qu'on ne sait pas très bien dire. Mais par maladresse, il faut entendre : fidélité à l'oralité où la perfection n'est jamais que du côté du pouvoir et de l'intimation faite à ceux « d'en bas » de se taire, envie d'assumer ses propres rythmes discordants, sa mécanique personnelle, ses zones d'opacité. Fidélité à ce qui vient dans sa phrase, dans l'expérience faite de la langue, d'inconnu en soi et au monde. Fidélité à ce que l'on côtoie du monde, dans le garage paternel à Ruffec ou une centrale nucléaire à Bombay, dans une résidence au quatorzième étage de la tour Karl Marx à Bobigny, dans un atelier d'écriture à Lodève ou dans une prison à Bordeaux, dans les usines Daewoo désaffectées en Lorraine aussi bien que sur le bord du canal à Pantin. Fidélité à la littérature, en ce que celle-ci, beaucoup lue par François Bon, incessamment travaillée et nourrissant l'œuvre incessamment, n'est jamais que cette expérience faite dans la langue d'une empathie forte avec ce qu'on vit, dans ce partage, ce tumulte.

 

Xavier Person

 

 

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